No siempre ganan los fuertes

Uno no ha estado en Florencia si no lo ha visitado. Es como ir a París y no ver la Torre Eiffel.
¿Quién le iba a decir a ese joven pastorcillo, amante de la música, que acabaría inmortalizado por los mejores escultores de la historia?
David fue llamado a calmar, con la melodía de su arpa, los males que sufría el rey judío Saúl. En estos asuntos estaban ambos cuando los filisteos, un pueblo de malos malísimos, atacaron al pueblo judío. El mismo rey ofreció a David su armadura y su espada para que se enfrentara al gigante Goliat, una especie de bestia a lo pressing catch. Pero el jovenzuelo no estaba acostumbrado a semejante parafernalia en el vestir, y decidió enfrentarse a Goliat con un arma que él dominaba perfectamente, la honda. Y con ella hirió de muerte, en un disparo certero, al gigante, y después tomó la espada del suelo y decapitó al muerto. “Entonces corrió David y se puso sobre el filisteo; tomó su espada, la sacó de la vaina, lo acabó de matar, y le cortó con ella la cabeza. Cuando los filisteos vieron muerto a su paladín, huyeron”. Más tarde fue elegido rey del pueblo judío.
Miguel Ángel representó el tema justo en el momento en que David se concentra en el enemigo y con un súbito cabreo planifica el lanzamiento de la piedra. Concentrado en el rival. “David tomó su cayado, escogió en el torrente cinco piedras bien lisas y las metió en su zurrón de pastor, tomó la honda y avanzó hacia el filisteo… Miró el filisteo, vio a David y le despreció porque era joven, rubio y de buena presencia” (Samuel I, 17).
Donatello y Verrochio, años antes, lo presentaron uno vestido y el otro desnudo, con un aspecto andrógino, que parece que ha matado al rival más con la gracia y el salero “porque yo lo valgo” que con la fuerza o el ingenio. La cabeza del difunto a sus pies como testigo de la victoria. Por el contrario, Bernini, con posterioridad, prefiere el momento agitado del lanzamiento del arma homicida, son cosas del Barroco y su gusto por el movimiento. Me quedo con la del Migliori, el hombre que le hablaba al mármol, el que disfrutaba con el polvo que cubría su cara cada vez que golpeaba con fuerza el cincel, el que vivió atormentado toda su vida, el que sentía que su mayor alegría era su melancolía.

Estoy tullido, roto, quebrantado
en el potro de la vida. La posada
en que vivo de prestado es la muerte.
Mi gran melancolía me complace
y la pena mejora el sufrimiento,
a quien quiera le cedo esta miseria.

Miguel Ángel Buonarroti